Lullaby of Uncle Magritte. © Michael Cheval Le changement, l’impermanence, les cycles, la mort et la renaissance. Être dans l’action, sur Terre, dans la matière et le temps, en ce rythme binaire qui évoque l’enchaînement causal des événements. Ainsi codifiée par la règle du jeu, abstraite et spéculative, quand la Lire la suite…
« Il n’y a pas de fruit sans arbre. Et l’arbre est racines, tronc, écorce, branches, feuilles. » Maurice Bellet Intimement liés l’un et l’autre, reliés l’un à l’autre, régis par la toute puissance de profonds mécanismes aussi obscurs que mystérieux, spiritus et corpus, identités bien plus que remarquables, concordent Lire la suite…
Nous avions toujours 20 ans. L’insouciance de notre jeunesse nous avait soustraits à l’impétuosité de la vie. Au long cours des évènements, ces belles années de nonchalance avaient pris la poudre d’escampette, plus rien à envier, plus grand-chose à espérer. Le temps est passé si vite que c’est à se Lire la suite…
Avoir l’audace de ses rêves les plus fous, les plus insensés, où l’envers du monde en d’autres points se féconde. Et après… Pour tout oublier, comme si au bout du compte il s’agissait d’en finir définitivement avec cette interminable partie de cache-cache, et tourner cette page de l’Avant afin de Lire la suite…
Divagations au travers du dédale de la confusion, entre absences et égarements. Échos de l’existence. Avec ce grand cabas bleu posé à ses côtés, qui semblait recéler quelques trésors d’infortune, elle avait cet air à la fois emprunté et mystérieux, quelque chose d’imprévu, comme un étrange pressentiment. Sa longue silhouette Lire la suite…
Il rêvait en couleurs, de frivole liberté, d’infinies étendues, de cieux incandescents. Avait-il sombré dans les bras délicieux de Morphée ou s’était-il simplement assoupi, absorbé par la puissance des mots, qu’il dévorait à pleines pages, de cet épais volume qui le tenait en haleine depuis plusieurs jours ? Combien de temps Lire la suite…
« Les papillons noirs sont encore là, immobiles, recouvrant une portion du muret du jardin, mais je ne peux dire s’ils sont morts ou juste endormis. » Patti Smith Des frileux lundis de désarroi de tout début de semaine jusqu’aux dimanches sanctifiés par quelques ouailles pieuses, les jours d’organdi, ayant perdu l’originalité Lire la suite…
Évaporés, envolés, emportés dans la mouvance des volutes, les mots qui vont, qui viennent, qui s’en vont et qui s’en reviennent. Et si ce n’était là que le début d’une nouvelle aventure, d’un long parcours atypique à la poursuite des prodiges de l’Alpha et de l’Oméga, aux saveurs de nobles Lire la suite…
« L’homme au milieu des sombres manufactures industrielles de Satan a perdu son Âme, la société moderne n’est plus soudée par le ciment de la foi vivante, la vie humaine, privée de spiritualité, n’est que mort et cauchemar sordide » David Gascoyne Drapée sous un vaporeux voile de tulle, la Lire la suite…
Quelques cris d’effroi au cœur des tempêtes, là où les mots émergent comme une prophétie incantatoire, révélation de l’amertume du monde. » Ces vagues éternelles de la vie, que la naissance et la mort élèvent et précipitent, repoussent et ramènent » (Staël) Dans les lueurs qui scintillaient au couchant, la Lire la suite…