Rares sont les générations qui ne subissent pas au moins une guerre ou ce qui y ressemble. Le temps a épargné celle de mes enfants. Les années passent, mes petits-enfants grandissent. Qui peut savoir si un jour de tels évènements violents ne surgiront pas durant leurs vies ? Dans la première moitié du vingtième siècle, les deux guerres marquèrent celles de ma grand-mère, de mes oncles et tantes. Cinq années rongèrent les destins de mon père, de ma mère et deux de leurs enfants.
Aîné de cette famille, on m’imposa la guerre d’Algérie qu’on ne voulait pas nommer ainsi dans les arcanes du pouvoir. Soixante années plus tard, j’ouvre un carton oublié dans l’armoire de ma mère. Tous les courriers envoyés à ma famille pendant près de deux années et demie, sont là, sous mes yeux.
L’histoire de « ma » guerre, à vingt ans, se déroule et renaît dans les pages de ce livre…

Meurtris dans leurs chairs

Blessés dans leurs âmes

Ils n’ont cessé de continuer à survivre,

Comme pour subsister à leur implacable cauchemar,

Enfermés dans un silence mutique.

Ces hommes exposés à l’Apocalypse

Cherchaient malgré tout une place légitime

Le regard perdu vers un horizon de désespoir.

Le choc des armes crépitant dans la nuit

Recouvre encore l’écho de leur cœur.

Jeunesse évaporée dans la folie du monde.

Auront-ils le courage de s’abandonner

A leur plus belle part d’humanité

Que ce tourbillon leur a emporté ?