Les poètes ont cette vision du monde,

Étrange et décalée, à contre temps,

A contre courant, à rebrousse poil.

Incompris, parfois maudits,

Mal aimés et mal appris,

Ils bousculent toutes certitudes établies

Par l’ordre moral et religieux.

Dans un regain de rage

Ils remettent en cause les idéaux,

Tordent le coup à la bourgeoisie bien séante.

Derniers des Mohicans,

Les voilà rebelles vertueux,

Scandant les lambeaux du quotidien

Sous les oriflammes déchirant les cieux.

Face à la cécité de la parole

Et d’autres coups de mauvais sort,

A travers leurs spectres de papier

Ils déclinent les mots clés,

Traquant le mystère et le sacré.

La poésie est cet amour contrarié,

Quand les mots ne se suffisent plus.

Une intensité bien plus profonde que la nuit.