Extrait de son journal de bord, quelques mots périlleux

Point encore souillés par d’importunes tâches de gras

Ou autres macules de vin de gaudriole.

Centaines de pages écornées par le temps

En marge de tourbillons clamés au pied levé

À cet instant ponctuel où pointe du jour.

L’esprit en bataille entre les branchages entremêlés,

Sans que quiconque ne vienne déranger

L’intégralité du paysage et de ses alentours.

À la hâte, sans souci de grande piété

Il guettait ce moment opportun de la singularité de l’aube.

Face au mystère de l’Univers, il lui rendit grâce.