Sur le bord de grève,

De vieux albatros viennent s’échouer,

A bout de course.

Embrouillés dans leurs grandes ailes,

Pantins désarticulés,

Ils déambulent.

Leurs cris stridents déchirent

La monotonie des flots déferlants.

Dans le tumulte des ondulations

La houle se crispe.

Vierge de parchemin,

Le poète à la page,

Maudit soit-il,

Esquisse quelques bribes.

Avec un filet d’huile,

Les particules de mots

Prennent la coloration

Des petits plats mitonnés

Au coin du feu.

L’écriture devient calamité

Fardeau de la révélation

Fléau d’âme fatale.