La brume vint à peine de se lever

Découvrant un paysage à demi évaporé.

Dans l‘extase de cette clameur de ciel

Quelques touches zébrées bleu pastel.

Un amas de nuages, en pointillés,

Soulignant  la bordure du  cadre auréolé.

Atmosphère printanière en novembre

Tapissée d’infimes  fragrances de cendres.

 Sertie sous son écrin,

L’aube du petit matin.

A la morte saison des chrysanthèmes

Les dernières feuilles, au vent, se sèment.

Voilà Toussaint qui saute à pieds joints

Emplie de louanges à la messe des divins.

Quel éblouissement soudain inattendu

De l’entrain, de l’ardeur, de l’imprévu.

 La vie, au grand air qui frétille

Une mésange, intrépide qui sautille.

De l’aube, à la tombée de la nuit

Un jour, hors du temps, sans bruit.

Observer, bailler de temps en temps

Saisir la fougue, l’apprivoiser au fil de l’instant.

Être et demeurer dans l’essence de la vie

Aspiré par le tourbillon des mystères de l’Esprit.