Que sont,

Nos glorieux faucheurs de marguerites,

Devenus ?

Sèment-ils,

Aux caprices des vents,

Tant de chimères, déçues ?

Un peu…

Frémissements d’ailes froissées.

Beaucoup…

Escapade de pétales envolés.

Passionnément…

La tête en friches,

Moutonnée de nuages.

A la folie…  

Nitescente volupté d’Aphrodite,

Au vent, effeuillée.