Écoute le souffle du vent,

Lui qui porte les paroles des poètes.

A chaque tempête, à chaque tourment,

Son ouragan, suffisamment exalté,

Crisse dans l’air silencieux,

S’enfonçant dans des scrupules de solitude.

La musique guide chacun de nos pas

Au bord d’un long rêve ébloui

Saigné à blanc.

Mais nous autres,

Vils manants,

Ne sommes point poètes!