Appuyée contre le rebord du monde elle scrute l’ordinaire des jours. Le regard troublé par la contemplation du temps qui file au loin, pressé d’en découdre. Brides d’instants fugaces. Entrelacs d’une vie soustraite, faussement recluse. Le cœur sec comme un éclat du Sidobre, à attendre ce qui ne viendra pas. Ce qui ne viendra plus toquer à la porte. Mendiante de l’amour.