La plume ne dégote plus aucun mot, relique d’encrier de porcelaine. Candeur d’ivoire aux rebords ébréchés. L’encre, poussière de violette. Doigts maculés, souillure d’antan. Crispée sur sa farouche besogne la main, ankylosée d’espoir. Fourmis d’impatience. Immaculée, la page reste résolument vierge. Se contenter de peu. Le poème n’aura pas lieu.