” Novembre est un beau mois. Mais il faut aimer le gris. Et l’œil en saisir la lumière.” Gilles Vigneault

À la saison qui s’endort

Les horloges reculent d’un rien.

Tapi d’autant de feuilles d’or

Chaque jour s’étiole en chemin.

Quand viennent les grands vents glacés,

Sous les draperies de brume

S’en suivent les premières gelés.

Siffle la nuit en son costume.

Au temps de la fanaison

Les plantes en tiges efflanquées,

Tournant de tristes déraisons

Lueurs d’éclats pétrifiés.

Qu’il est loin ce doux printemps

Déchu sous les percales d’ambre,

Tel un éloge émouvant

Maussades torpeurs de Novembre.